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Ce n'est pas Klaus mais bien Agnès, sa sœur aînée, qui arrive en premier, dix ans avant même que l'idée d'un deuxième enfant n'effleure l'esprit de leur mère. Elle est jeune, leur mère, aussi jeune qu'il l'est aujourd'hui quand elle sent la nausée monter et une nouvelle certitude se former. Jeune encore, quand elle annonce la nouvelle à son copain de l'époque, déterminée à garder le bébé, pourtant si terrifiée à l'idée de devoir faire le chemin seule et lorsque la porte claque la jeune femme essaie de ne pas pleurer. Neuf mois plus tard, Agnès fait son entrée en braillant comme personne, les sages-femmes assurent qu'il s'agit là d'un beau bébé en pleine santé, que la jeune maman a de quoi être fière, elle qui se sent pourtant si épuisée, déjà.

Elle fait de son mieux. Pendant dix ans, elle fait de son mieux et c'est tout ce qui compte, accepte de bonne grâce l'aide de ses parents qui refusent de la voir partir prendre son indépendance quand tout n'est encore qu'incertitude, qu'il y a un enfant à nourrir et une source de revenu à trouver. Elle fait de son mieux mais pour elle ce n'est jamais assez et dix ans plus tard, lorsqu'elle a son propre appartement, elle regarde sa fille et se demande encore si elle a vraiment été une si bonne mère que ça, se demande si retenter sa chance lui est interdit, comme repartir de zéro, voir ce qui se serait passé si elle avait attendu. Agnès est une perle mais Agnès méritait mieux, voilà ce qu'elle se dit régulièrement et c'est comme s'il y avait cette partie d'elle qui voulait se le prouver, voulait s'accorder une seconde chance comme par défi.

Ce n'est peut-être pas pour les bonnes raisons mais dix ans après son premier enfant, la jeune femme désormais adulte entreprend les démarches pour en avoir un second, les papiers sont signés, le donneur sera un éternel anonyme et elle se débrouillera seule, ou presque, comme elle l'a toujours fait.

Le plan était parfait.

Lorsque c'est au tour de Klaus de faire son entrée, il est trop tôt. Trop pressé de mettre le nez dehors, c'est au bout de sept mois seulement que le nouveau-né décide d'accélérer les choses, de se mettre en mouvement et de débarquer dans la salle d'accouchement en pleurant faiblement. On ne parle pas de beau bébé cette fois-ci, pas immédiatement, les exclamations du personnel hospitalier sont moins enthousiastes, tout le monde est concentré car il faut s'occuper de Klaus en priorité, Klaus qui peine à respirer, peine à vraiment se faire sa place dans tout ce boucan de termes médicaux que son petit cerveau ne peut même pas formuler.

Cette nuit-là, sa mère la garde gravée en sa mémoire, ne peut s'empêcher d'y revenir encore et encore et encore, tous les jours ou presque et l'inquiétude la ronge. Tant et si bien qu'elle ne le lâche plus. Constamment en sa présence, Klaus grandit avec la silhouette de sa mère dans sa vision périphérique, n'a pas le temps de pleurer plus de trois secondes avant d'être pris dans ses bras, les moindres faits et gestes sont épiés parce qu'elle a peur, si peur de le perdre du regard une seule seconde, si peur qu'elle ne supporte pas son entourage lui disant de se détendre. Klaus c'est le petit dernier, c'est son bébé, c'est celui qui est arrivé trop tôt, celui dont elle ne peut pas se permettre de s'éloigner de trop.

C'est particulier, de grandir ainsi. Et les choses ne font que se compliquer quand il est temps d'affronter l'école maternelle, gros blouson sur les épaules pour affronter le froid polaire d'Adamantia puis de revenir, les joues rouges et le nez coulant. Ce n'est qu'un petit rhume de rien du tout, c'est normal et tout le monde le dit. Mais ça se reproduit. Encore et encore et encore. Les joues sont rouges, le nez coule et la fièvre monte dans la nuit jusqu'à ce que ça n'ait plus rien d'un rhume, jusqu'à ce que le médecin annonce une bonne grippe à surveiller avec attention en raison du jeune âge de Klaus. Sa mère essaie de faire taire ses anxiétés, vraiment. Mais voilà trois ans que son fils se retrouve confronté à toutes les maladies possibles et imaginables qu'un enfant de son âge puisse attraper et voilà que trois mois dans une école publique suffise à le faire pleurer à cause de la fièvre plus qu'il ne l'aura jamais fait de toute sa vie.

Trois mois d'école publique, voilà tout le temps que Klaus aura eu pour se faire des amis avant que son cercle social ne soit considérablement restreint par les circonstances, à savoir un système immunitaire sous-développé et une mère responsable, désespérée. Dépassée. Alors qu'Agnès quitte la maison tous les matins toute seule comme une grande pour aller au collège, Klaus reste à la maison et c'est sa grand-mère qui vient le garder, vient lui enseigner ce qu'il devrait faire à l'école, lui apprend à reconnaître les lettres de son prénom et les prononcer correctement, lui donne le goût du dessin même si à ce stade il s'agit plus de gribouillages sans aucun sens que de grand art.

Klaus ne sort pas. A peine. Il voit sa sœur vivre une vie qui lui est complètement étrangère, l'observe se préparer pour l'école en semaine ou pour aller au cinéma le weekend. Lui, il sait pas à quoi ça ressemble un cinéma, il sait pas à quel point les sièges sont confortables, il connaît pas les dernières sorties et même si son grand-père lui fait du popcorn de temps en temps lorsqu'ils regardent ensemble un dessin animé lors du temps de sieste, il a bien compris que ce n'était pas la même chose. C'est difficile, d'entretenir une relation quelconque avec sa grande sœur, quand elle sort autant et lui non, quand dix ans et des éducations radicalement différentes les séparent. Il faut quelques années à Klaus pour remarquer ses efforts, quelques années pour mûrir et comprendre que non, Agnès n'aime pas particulièrement aller faire les courses mais Klaus a le droit d'accompagner leur mère pour les faire alors elle vient aussi, lui tire la langue pour le faire rire, le chatouille quand il est pourtant si bien installé, assis dans le caddie.

Quand ils sortent, Agnès semble si vivante, si souriante. Elle offre des bonjour à tout le monde, fait la bise à celles et ceux qu'elle connaît le mieux, se précipite vers chaque pokemon qu'elle trouve trop mignon pour demander à leur dresseur si elle peut les caresser. Il a essayé, lui aussi. Mais la poigne de sa mère sur son épaule s'est faite trop ferme pour qu'il puisse aller plus loin et son expression était si conflictuelle, si triste, si inquiète, que Klaus s'est excusé, n'a pas osé, a repris sa main et passé son chemin. L'avantage de porter un masque, c'est que personne n'a pu voir son sourire faner.

Il aime sa mère, Klaus. L'admire plus que personne, adore passer du temps avec elle maintenant qu'elle travaille à la maison et s'occupe d'une partie de son éducation puisque sa grand-mère a du mal à suivre ces dernières années. Elle se tue à la tâche, fait tout pour qu'il soit heureux et lui assure qu'elle comprend son envie de sortir, mais elle lui confie aussi qu'elle a peur, lui explique que quand il était jeune, il était constamment malade et qu'aujourd'hui encore, il arrive à prendre froid en passant du temps sur le balcon à dessiner ce qu'il voit, qu'elle ne veut pas se battre mais qu'elle préférerait le savoir en sécurité à l'intérieur avec un rhume plutôt qu'à l'extérieur, occupé à choper la mort. Il aime sa mère, Klaus. Alors il s'efforce de comprendre, d'être conciliant, de ne pas lui causer plus de souci qu'elle ne s'en fait déjà. Mais il y a cette part de lui qui lui en veut, qui se dit qu'elle lui a volé son enfance puis de ces réflexions-là aussi il s'en veut, et redirige son ressentiment envers sa propre personne, parce qu'au fond il ne peut que se blâmer. C'est lui, dont le corps ne suit pas, lui dont il faut s'occuper la nuit lorsque la fièvre monte et qu'il est accroupi au-dessus des toilettes pour se vider de son dîner, lui qui ne tient pas en place alors que tout le monde lui répète encore et encore que c'est pour son bien, tout ça.

Les choses s'arrangent quelque peu lorsque Klaus reçoit pour ses douze ans un ordinateur rien que pour lui. C'est pas un truc extraordinaire, pas le modèle dernier cri, il fera jamais tourner de gros jeux vidéos dessus mais c'est une porte qui s'ouvre sur internet, et à défaut de pouvoir mettre le pied dehors, là au moins, Klaus peut trouver plusieurs endroits où parler avec d'autres gens, des gens dispersés aux quatre coins d'un monde dont il ne connaît presque rien. Sa mère est moins sur son dos dès lors, sans doute rassurée de le voir plus calme, plus occupé sur son ordinateur à faire elle ne sait quoi plutôt qu'à traîner sur le balcon pour dessiner dans le froid, c'est déjà ça de pris, qu'elle doit se dire, sans se douter que la curiosité de Klaus le ronge de plus en plus.

La politique d'ouverture d'Adamantia n'arrange pas les choses. Klaus n'a encore que quatorze ans à ce moment-là et ce n'est pas comme s'il sortait déjà énormément de chez lui, mais ce n'est pas pareil pour Agnès qui, du haut de ses vingt-quatre ans, n'a qu'une seule envie, celle d'aller voir ailleurs. Agnès elle a fini ses études depuis un an déjà et en parlant avec Klaus comme ils le font de plus en plus depuis qu'il a l'âge d'aller au collège, elle lui a confié vouloir partir, voir autre chose qu'Adamantia et sa capitale comme gelée hors du temps, emmener ses quelques pokemons avec elle et trouver un meilleur job. Klaus s'était contenté de sourire, de lui dire qu'elle lui vendait du rêve en disant tout ça.

Et voilà que le rêve devenait réalité.

Le départ fut pour le moins mouvementé. Trop habituée à considérer le monde entier comme un ennemi, leur mère n'a pas compris ce désir de s'en aller, leurs grands-parents non plus et bientôt, ce sont les cris qui ont emplis la pièce à vivre, les questions qui ont fusé dans tous les sens et les accusations qui allaient avec. Klaus se souvient encore des Pourquoi tu voudrais partir ?! On a tout ce qu'il faut ici ! résonnant dans ses oreilles, vite suivis des Pourquoi je voudrais rester ?! Je vais pas te laisser m'enfermer comme tu l'as fait avec Klaus ! qui lui déchirent le cœur mais surtout, il se souvient de son propre silence, puis celui de la maison, une fois la porte claquée. De la promesse faite à sa mère ce soir-là, de ne jamais partir, de ne pas suivre les pas de sa sœur parce qu'au-delà d'Adamantia il n'y a rien pour lui, rien pour eux, que c'était très bien comme c'était avant, qu'il n'y avait pas besoin de changer quoi que ce soit. Klaus promet ce soir-là, prononce des mots qui le dépassent, plus pour rassurer sa mère en pleurs que par réelle conviction parce qu'il sait, il sait très bien, au fond, qu'il est en train de mentir.

Un mois plus tard, Agnès lui envoie son adresse par message, accompagnée de simples mots. Tu viens quand tu veux. Et de nouveau, la curiosité se pointe, plus forte, plus affirmée. Soudainement, c'est le début de la fin pour Klaus ou plutôt le début d'une nouvelle ère qui attend son tour depuis un peu trop longtemps.

Il n'aime pas le conflit, c'est un fait. Klaus déteste ça, entendre les gens crier ou se parler sèchement, préfère mille fois courber l'échine plutôt que de se retrouver emmêlé dans un nœud de malentendus et autres inconvénients. Pourtant, à la grande surprise de tous, lui compris, l'adolescent fait taire cette partie de lui durant les trois années qui suivent. Il se déteste de faire ça, de hausser le ton ainsi, d'essayer de négocier plus de sorties sans avoir à reporter où et qui et quand et comment. Il se reconnaît à peine quand il crie J'ai seize ans ! à sa mère qui n'en croit pas ses yeux, déteste voir la douleur dans son regard mais ne supporte plus sa présence constante, ses réflexions innocentes par-ci par-là qui ne font pas grand mal mais s'ajoutent à tout le reste, s'accumulent jusqu'à l'ensevelir sous une masse désagréable de désapprobation globale, d'inquiétude étouffante. Agnès serait fière de lui mais c'est là une bien maigre consolation pour Klaus qui est le seul à devoir faire face aux conséquences, seul à écouter sa grand-mère lui dire que sa mère a tout donné pour lui et qu'il ferait mieux de lui montrer un peu de respect comme si ce n'était pas ce qu'il avait fait toute sa vie.

S'effacer, Klaus sait faire et tout le monde le sait. Sans doute est-ce pour ça que personne ne sait très bien comment gérer ces confrontations. Faire le mur, ça, personne ne s'y attendait. Et pourtant le voilà qui tente plusieurs fois de sortir au beau milieu de la nuit, parfois surpris par sa mère lorsqu'il revient à la maison en faisant trop de bruit, debout dans l'entrée comme un criminel pris en flagrant délit de vouloir prendre l'air le temps d'une heure, pas loin, juste au parc en bac de la rue. Ca par contre, il arrête vite.

Si sa mère n'est plus assez pour le dissuader, une pneumonie en revanche, c'est une autre histoire.

Et puis c'est la cerise sur le gâteau quand vient le temps de faire un choix pour les études supérieures. Elle insiste, sa mère, pour qu'il suive des cours en ligne malgré les offres limitées, insiste pour qu'il reste à la maison parce que c'est plus facile financièrement et bien sûr qu'il ne peut pas avoir de travail étudiant, tu pourrais tomber malade, ça va pas la tête ? Klaus se laisse faire. La laisse regarder par-dessus son épaule lorsqu'il fait défiler les options sur son écran d'ordinateur, la laisse stresser toute seule à propos des lettres de motivation quand elle ne peut s'empêcher de remarquer qu'il est tout sauf motivé, la laisse dicter son futur parce qu'il en a marre de crier et qu'il est fatigué de toute cette tension. Lors du dernier jour des candidatures, Klaus rédige un vœu pour une formation en présentiel, loin d'Adamantia, dernier acte de rébellion qu'il est sûr ne paiera pas.

Le jour où les affectations se font savoir, l'adolescent parvient à peine à lire la mention admis figurant sur ce vœu utopique avant que sa mère ne le questionne d'un ton acide. Sa mère, elle est fatiguée elle aussi. Fatiguée des confrontations et des disputes, fatiguée de passer pour la méchante de l'histoire, alors elle lui dit de faire ce qu'il veut avec la voix la plus désapprobatrice possible, elle lui dit que s'il veut aller détruire sa santé ailleurs sur l'archipel grand bien lui fasse, il a dix-huit ans, c'est plus son problème.

Elle ment et Klaus le sait très bien. Elle ment comme elle respire mais elle est fatiguée, elle pense que ça suffira pour le dissuader mais Klaus est plein d'espoir et ce petit discours, bien qu'ironique, c'est tout ce qu'il lui fallait. Ce soir-là, c'est à sa sœur qu'il écrit, à sa sœur qu'il raconte tout et c'est avec elle qu'il monte son ultime plan de rébellion.

Lorsque sa mère part faire les courses, Klaus est prêt. Il a fait sa valise dans la nuit, a bien pensé à prendre tous les médicaments dont il peut avoir besoin au quotidien, son inhalateur, ses masques et vêtements les plus chauds. Anthos est différent d'Adamantia mais aucune île de cet archipel ne sera jamais sûre pour lui, et ça c'est sans parler des attaques de pokemons obscurs qui se répètent un peu partout. Non, Anthos ne représente aucune forme de sécurité pour Klaus, mais Adamantia a été sa prison trop longtemps pour qu'il ne veuille pas s'en sortir et, de toute façon, même ici les choses se sont enflammées.

En partant, Klaus ne laisse qu'une note confuse derrière lui.

Je suis chez Agnès, je vais bien. Viens pas me chercher, s'il te plaît ? Merci pour tout, je t'aime.

Anthos c'est différent. Klaus doit se faire à un nouvel appartement, un nouvel environnement et une nouvelle manière de faire. Agnès le laisse sortir, l'encourage même à explorer Verpré tout seul, lui dit de faire attention quand même, avec ses allergies. Mais elle n'est pas étouffante, ne reste pas derrière lui à surveiller ses faits et gestes, non, Agnès elle vit sa vie et le laisse vivre la sienne. Durant l'été, elle l'embarque à Ike Kai, New Pyra et même au camp Harmon'île pour lui offrir une véritable introduction à tout ce monde dont les portes lui avaient toujours été fermées, d'une manière ou d'une autre.

Quelque part, Klaus a l'impression d'être un bébé pokemon en train de faire ses premiers pas sur la banquise, glissant d'un côté puis de l'autre, manquant de se casser la figure avant de comprendre comment ça marche, ça, vivre en société.

Et c'est vraiment pas si mal.